sábado, 4 de noviembre de 2017

ahora, que se desprenden las hojas, y pasó el tiempo de los frutos, no debiera darme pena borrar lo que cae,
después de todo los sabores favoritos son inciertos
y vacuos el día después.

domingo, 6 de agosto de 2017

vi un horizonte cargado de agua llevarse la casa de la infancia,
el mar era el cielo de un día soleado y papá nos advertía desconectar los artefactos.
arriesgué esos días para experimentar un mundo, fui parte del territorio, vi transcurrir en mi tu viaje.
habitamos doce noches, 
con
y sin sueños.

domingo, 2 de abril de 2017


recordé, otra vez,  que no siempre hube nacido,
y tiene el sabor del espacio al que caigo cuando duermo sin sueños.
caer, como orbitar 




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