miodesopsia

no se puede rellenar con puntos el cielo, ni evadir los rincones para guardarlo.

no se puede hilvanar una constelación con condiciones, ni contar los espacios negros, todavía.

este desconcierto de cielo abierto me dice 

                                                                                                           inundado de fondos,

que no siempre hube nacido

                                                                                                           desanudado de estrellas,

que descanse en el vacío

                                                                                                          acechado de vértigos pasajeros,

que me olvide en las preguntas eternas

                                                                                                          (                  )

flotado de hebras,

consumido de aire,

marcado apenas de puntos,

dentro de mis ojos.

húmedo

la suma de todas las voces, de todas las cuerdas

los giros que se elevan, de golpe

el canto de un río de eucalyptus evaporados

corrientes y pulsos de un paisaje imaginado, recordado, creado, artificiado desde una ventana

..................................................................  una catarata atenta al perfume de las mandarinas
................................................................................................... todo revuelto, pero azulado

el guiño de las formas que surgen del vacío
de este acogedor vacío
del vaivén silencioso de hundirse en la almohada como si fuera en las tripas de la tierra

......................................................  una fuente de la noche rebasada de origamis naufragados

................................................................................................  todo dormido, pero acunado

pasar descalzo

una largatija desliza y separa una línea

define los extremos,

configura la polaridad

es raro ver así de simple todo contenido en el mismo juego.

la acción y la reacción

el sueño repetido,

la hamaca que se impulsa y vuelve con el mismo envión

sabe gris

en sí, para sí, sabe gris
sumergido en su metafísica privada,
de las nubes se copia los gestos,
lleno de puertas, invisibles,
descompuesto de pasado
aferrado de escaparse
cerrado de distancia,
y los ojos que miran,
finalmente, te

volviendo a casa

un hilo de noche descalzo se devuelve al silencio y la lluvia,

que ves?

en la calle callada se persiguen las sombras adivinadas de reojo,

y yo me vuelco desde los pasos idos,
lo ves?

sopa de letras con cota de malla

cuantos significados a la nada
cuantas formas al vacío
cuantas cosquillas, que si quiero me acuerdo el perfume
y el abrazo

era simple, lo quisimos simple
o nunca fue del todo,
 yo sé que brillaba
y respiraba solo, a veces

cuanto eufemismo para no decirte
cuanto laberinto para esquivarnos
cuanto sin, de más

bitácora de quejas

espejo para asquearme
hartarme de tanto y tan poco
reflejo de mí como si fuera otro
happy hour de veneno
inercia de todo lo borrado
vaciarme, mente de mí, para encontrarme

cables y nubes

cables y cielos con nudos desgargantados

desgajados de días, nublados, como los tuyos.
yo, enredada de ida y vuelta parece,
caída por el hueco de un escalón sin fondo,
devuelta de un puente más regado que recorrido,
menos mal que hoy llueve
sin apuro

lo que queda bajo las hojas

como escribir entre las líneas de una canción gastada,

zumbada de abejas, comida de hormigas,

como llegar con la bocanada ahogada y buscar con la mirada una sorpresa.

será que tiene tiempo escondido

ese sol engordado que nace blanco,

ojeroso de cielo, perdido de puentes.

como explicar elegantemente el fundamentalismo de la soledad
cociendo los latidos,
así,
dejándolos pasar.