esta vez escribiría un círculo o un punto

 claro como el vacío

que ahora es como flotar 

sobre eso 

por que esta vez, definitiva, conocí en crudo el segundo plato

no hubo más cintura, ni disimulo 

y vine a escribir  

forclusión

traigo un pequeño nuevo muerto

para abonar la tierra de la ilusión.

se hará partículas que compondrán otra, diferente.

y por la legalidad de la paradoja

es posible sentenciar un diplomático final, a lo que nunca se promulgó.

Insistencia

 Retorna el ritmo que se baila solo rodeando el vacío,
la  abismal atracción que dibuja el borde instantáneo,
la ausencia abuclada que refunda su cuerpo en cada vuelta.
Me enseñarás todavía esa posibilidad, para que no me duerma abrazada,
y empuje el espacio con el movimiento para bailar otro paso 

 como no pude

 te dejé pasar en remolinos. 

yo quería devolverte algo, para estrenar
no tuve como e incendié el camino para no volver.

la luna nos actuó el paisaje de fondo y de rojo el punto final
se me escapó hacerlo como no sabía

Cosecharé los frutos de frenéticas intensidades,
de la exquisita cirugía del exceso,
escindiré del mar de fuerzas solo los hilos para mi

                                                                                                           
                                        obra
                                           
                                     
                                        en el espacio que mantengo abierto y abundantemente vacío. 






















                                    



                                                                                                                                                                  .

inscribir-se en las dinámicas del proceso creativo
creavivo
construir el paso, el espacio y el desvío
abarcar y situar la forma, el límite y la falta

exploratoriamente

qué, cuánto, cómo, dónde sí y no, es el punto, cada vez, contundentemente provisorio
y singular

generando desde lo codificado una sintaxis original para ponerla a circular antes que cristalice en molde de mera reproducción.

haciendo huellas como referencia, marcas y disparadores para nuevas torsiones en el juego a divergentes direcciones, dimensiones,  produciendo series que lo que repitan sea su cualidad de diferenciarse en el pulso del proceso

jugar para que viva el juego

patern

los rasgos repetidos por olvidados
lo que queda en el tamiz de las imágenes de muchos otros
la secuencia de la mirada al infinito
el groove del susurro
la boca suave
y los buenos roces,
fabricando el momento
con más o menos elegancia
y sin que nada signifique nada,
nada más que darle vida al juego

ahora, que se desprenden las hojas, y pasó el tiempo de los frutos, no debiera darme pena borrar lo que cae,
después de todo los sabores favoritos son inciertos
y vacuos el día después.

vi un horizonte cargado de agua llevarse la casa de la infancia,

el mar era el cielo de un día soleado y papá nos advertía desconectar los artefactos.

arriesgué esos días para experimentar un mundo, fui parte del territorio, vi transcurrir en mi tu viaje.

habitamos doce noches, 

con
y sin sueños.

recordé, otra vez,  que no siempre hube nacido,
y tiene el sabor del espacio al que caigo cuando duermo sin sueños.

caer, como orbitar 




.

que bronca que me dá el sueño que te hizo aparecer
esa siesta de diciembre,
de calor narcótico, me persiguió hasta la noche en la terraza.

nos había visto en un bote en mar abierto
y me señalabas, riendo divertido y ausente, un faro de cartón pintado
antes de que nos tragará un remolino

salí nadando desde el fondo y me desperté
para ir a conocerte y hacer caso omiso de lo que ya sabía

ni versos
ni visiones

ya saciados todos los incendios

cuando me deje de cosas
quedará la transparencia

es transparente la existencia
en si misma
insignificable
en todo

la pausa del movimiento

un montón de partículas buscando una decisión,
la descondición humana de los softwares adquiridos,
la libertad se ve desde acá como un magnético abismo

hoy colgué los cuadros detrás de los muebles
adentro de las paredes
y bien atrás, invertidos, al fondo de los ojos

unir los extremos por el centro

las tantas galaxias
y las cosas interminadas
todas las diferencias
y no saber nada,
pero reirse igual

algo para aglutinar la vida

algo que me una las partes
algo que me pegue a la vida
y algo para expandirme

el arte,
el amor,
cohesión
y dispersión

camino entre tumbas de creencias

después de dormir un día
o dos

o una vida

lo mejor de soñar es despertarse

voy a  decir algo que no diga nada
total nada dice

voy a hacer algo que no tenga sentido
total nada tiene

nada del todo
o nada para todo 

cada vez

me he mudado de sol, 

de dioses 

y de síntomas

cada vez
otra

una célula cualquiera
cualquier punto en la palma de mi mano

hola

yo nunca entendí nada

hola sensación

miraba el cielo y los eucaliptus
miraba el pasto en el patio desde el techo

las nubes, el humo, la calle de tierra
el vértigo de bajar

la creencia de los extremos

hola, de que se trata todo esto?

la superstición de lo que no cabía
en lo que soportaba sentir

una oración
un bosque de disney

hola

no me digas cosas tristes
no me muestres tu cara de triste

acá no hay que parecer

distraeme te distraigo
me río ahora y después también

quería acordarme de algo
pero no importa

que brillan los colores
y no por eso hay menos mierda

vi la suma de todas las muertes
y ningún cadaver de testigo
la acumulación de los años
cómo mentiras
y los mitos
y las formas de inventar sentidos
y propósitos
la multiplicación de la nada
y todas la formas de evasión
la fantasía
del arte
del amor
de dios
la desnudez de todo ornamento
sin final, ni metáfora

dedos como arcos
líneas como lianas
desatadas de todo argumento,
................................................ nudo
.........................................................y desenlace


como si supiera lo que hago,
como si fuera yo quien respira

fotograma

nacer el brote
ser el tiempo y ser la flor
frutar la tierra
ser el ciclo y ser la muerte

porque se mueve para ser así,
y no

realidad común

dibujamos trenes, o aviones,
bailamos,
construimos paisajes,diseñamos golosinas,
tocamos canciones,
coleccionamos perfumes, y memorias.

nos atrapamos los sentidos en algún hilo de la ilusión



para sentirnos acompañados

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

Autorretrato

Hay tiempo dentro y fuera del cuerpo, igual que hay espacio,
como el pegamento de cada punto visible e invisible, en y entre las cosas.
Lo que hay, y lo que no, se unen en esta forma que es ahora yo, y no otra.

Sentido del arte

Confío en el arte como un sexto sentido, como una condición más de humanidad.

sobre el arte y el amor

innombrables, inasibles y magnéticas cosas que no son,
como el horizonte.

para que exista

una vez lo dibujé para que exista
y me atravesó como un viento, parecido a la vida,
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
como si eso no fuera suficiente.

los días en que florecen las ramas de paraíso

veo desde los ojos dentro de los ojos,

con la mirada guardada hasta depurar la aparición y reciclar el latido desde el fondo,

ahora, mientras germinan con la lluvia los colores de la tierra

High Hopes

nos dejaré durmiendo esa mañana, con la ventana abierta al llano,


envueltos
agradecidos
y recién inventados

antes del primer desayuno
y los finales de días agitados

nos dejaré eternos

behind the mirror

cual de todos los fragmentos me devuelve del reflejo?

la forma de mi corazón

tras la alquimia de los colores 
y  ramilletes de dejavúes

soñé dormir
                                                                       y morir

puente encendido

de pronto todo está lleno, tras el incendio, renacido
y la respuesta es sí
de golpe se estar en casa en el vacío
aunque la pregunta no importe
porque pude volver
desde el extremo inconcluso
y ser el puente

resumen de la mañana

hoy desperté con frío en los tobillos,
y el resabio de un susurro, como un rayo, entre los ojos.

desperté en colores, teñida de alas, pero sobre todo azul,
como parte de la creencia en el espectro visible.

el fondo del espejo

la mejor de las voluntades
y el agua de los pozos más envenenados
para todos, menos para los que no.

en la misma frontera del espejo entre los mundos
caleidoscopio infinito,
vaciado del cántaro de lo no bebido

desde el desaprendido principio del círculo

hasta el fondo roto del reflejo
donde se mira la gente cuando duerme

nada

un cuenco lleno de días,
gastados de mirar hasta ver el espacio entre las cosas
espacio vacío,
espacio lleno,

como una cúpula escarbada de cielo

y atrás,una hiedra

trepada de letras torcidas para decir silencio

tinta roja,
tinta negra,

solo una línea cubierta de tierra o de nada

brotes de la lluvia

este atardecer espasmódico de luces improbables

se despierta, solo por el gusto de verse

                                                                 lloviznado  

                                                                                  inundado de brillos y silencios

                                                                                  innublado de un susurro,  para llevar de viaje

génesis bipolar

la mañana alumbró una estampida de espigas de hielo,
atravezada, desde el idéntico paisaje de los ojos adivinados.

como un big bang desbandado, nació, pisándose los talones
                                                          y saltó los silencios del día

                                                          para esconder en la noche el pulso de su canción más vieja.

todo

revuelto con azúcar

el vacío en un taza se parece al mundo

sentir,

soltar,

resuena el eco en los bordes de una  mañosa sinapsis condicionada

de palabras como monedas viejas de otro país

y volver a probar lo nuevo

derramar el frasco de cobre

fluir,

flotar,

como los colores que no se leen

como los números que no se tocan

como el sutil latido que se esconde entre las letras

igual a todo lo que no se explica

y ser el río y la canoa, los brazos que reman  y los ojos que ven,  el canto de los grillos

y la noche.

pequeño requiem a los pasos

es la hora en que queda lejana, cerrada y nublosa
la última ventana,

y los pasos dejados tras la espalda
no caminan hacia atrás
se desvanecen
se mueren de muerte natural
se olvidan a sí mismos en silencio
y en su sueño se convierten, tal vez,
en el breve alimento de una mirada ajena
o en la materia prima de cualquier fábula.

miodesopsia

no se puede rellenar con puntos el cielo, ni evadir los rincones para guardarlo.

no se puede hilvanar una constelación con condiciones, ni contar los espacios negros, todavía.

este desconcierto de cielo abierto me dice 

                                                                                                           inundado de fondos,

que no siempre hube nacido

                                                                                                           desanudado de estrellas,

que descanse en el vacío

                                                                                                          acechado de vértigos pasajeros,

que me olvide en las preguntas eternas

                                                                                                          (                  )

flotado de hebras,

consumido de aire,

marcado apenas de puntos,

dentro de mis ojos.

húmedo

la suma de todas las voces, de todas las cuerdas

los giros que se elevan, de golpe

el canto de un río de eucalyptus evaporados

corrientes y pulsos de un paisaje imaginado, recordado, creado, artificiado desde una ventana

..................................................................  una catarata atenta al perfume de las mandarinas
................................................................................................... todo revuelto, pero azulado

el guiño de las formas que surgen del vacío
de este acogedor vacío
del vaivén silencioso de hundirse en la almohada como si fuera en las tripas de la tierra

......................................................  una fuente de la noche rebasada de origamis naufragados

................................................................................................  todo dormido, pero acunado

pasar descalzo

una largatija desliza y separa una línea

define los extremos,

configura la polaridad

es raro ver así de simple todo contenido en el mismo juego.

la acción y la reacción

el sueño repetido,

la hamaca que se impulsa y vuelve con el mismo envión

sabe gris

en sí, para sí, sabe gris
sumergido en su metafísica privada,
de las nubes se copia los gestos,
lleno de puertas, invisibles,
descompuesto de pasado
aferrado de escaparse
cerrado de distancia,
y los ojos que miran,
finalmente, te

volviendo a casa

un hilo de noche descalzo se devuelve al silencio y la lluvia,

que ves?

en la calle callada se persiguen las sombras adivinadas de reojo,

y yo me vuelco desde los pasos idos,
lo ves?

sopa de letras con cota de malla

cuantos significados a la nada
cuantas formas al vacío
cuantas cosquillas, que si quiero me acuerdo el perfume
y el abrazo

era simple, lo quisimos simple
o nunca fue del todo,
 yo sé que brillaba
y respiraba solo, a veces

cuanto eufemismo para no decirte
cuanto laberinto para esquivarnos
cuanto sin, de más

bitácora de quejas

espejo para asquearme
hartarme de tanto y tan poco
reflejo de mí como si fuera otro
happy hour de veneno
inercia de todo lo borrado
vaciarme, mente de mí, para encontrarme

cables y nubes

cables y cielos con nudos desgargantados

desgajados de días, nublados, como los tuyos.
yo, enredada de ida y vuelta parece,
caída por el hueco de un escalón sin fondo,
devuelta de un puente más regado que recorrido,
menos mal que hoy llueve
sin apuro

lo que queda bajo las hojas

como escribir entre las líneas de una canción gastada,

zumbada de abejas, comida de hormigas,

como llegar con la bocanada ahogada y buscar con la mirada una sorpresa.

será que tiene tiempo escondido

ese sol engordado que nace blanco,

ojeroso de cielo, perdido de puentes.

como explicar elegantemente el fundamentalismo de la soledad
cociendo los latidos,
así,
dejándolos pasar.